L’Estriade, jadis la route du train,
Des cyclistes est devenue le royal chemin.
Verte nature en son sein les accueille
Pour que chants et couleurs ils cueillent.

Le sinueux sentier ouvrira mille trésors
Sur une palette que nul peintre ne peut soutenir.
Il suffira de regarder, écouter et sentir
Laisser âme et cœur jouer un concert, sans effort.

Parmi les pins majestueux et les fiers érables,
Les peupliers faux-trembles s’agitent dès signe de petit vent
Les bouleaux, le dos courbés, les affres de l’hiver les accablant
Et quelques rares noyerx cendrés couvrent le ruisseau admirable.

Groupés, les lilas de mauve et de blanc habillés
Ouvrent passage et parfum d'épices du mois de mai,
Riant et dansant en dentelles,
Pour les amants du jour arc-en-ciel

Apparaissent fougères hautes et assemblées comme fourreau;
Illuminées du soleil, faisceaux de verte lumière
Portent ombrage à celles rampantes, peu altières
Semblant prêtes pour le bourreau.

Là le filet du ruisseau de printemps
En cette fin du mois de mai.
Il se rend, à travers rocs et dormantes souches
Doucement en derniers instants
Pour annoncer l'été
Et dans la mare tirer la dernière louche.

Chant de la nature,
Celui du pic flamboyant qui accèlère la cadence du pédalier
Celui du silence qui chante ma pensée
Celui de la verdure.

Ingénieur du train
Que de tableaux et refrains
Le soir tu as chantés
À celle que tu as aimée.